''A doida habitava um chalé no centro do jardim maltratado. E a rua descia para o córrego, onde os meninos costumavam banhar-se. Era só aquele chalezinho, à esquerda, entre o barraco e o chão abandonado; à direita, o muro de um grande quintal. E na rua, tornada maior pelo silêncio, o burro que pastava. Rua cheia de capim, pedras soltas, um declive áspero.''

''Ela desceu sem pressa a tortuosa ladeira. À medida que avançava, as casas iam rareando, modestas casas espalhadas sem simetria e ilhadas em terrenos baldios. Pela rua sem calçamento algumas crianças brincavam de roda. Débil cantiga infantil a única nota viva na quietude da tarde. Ele a esperava encostado a uma árvore. Esguio e magro, metido num largo blusão azul-marinho, cabelos crescidos e desalinhados, tinha um jeito jovial de estudante.''

A doida, que continuava a descer a ladeira, cantarolava, mexia nos cabelos, ajeitava o vestido, sem se preocupar com nada nem com ninguém. Passou, chutou uma pedrinha, deu boa tarde as crianças que brincavam de roda, que a responderam com muito carinho, e continuou descendo. Ela sempre fazia aquele trajeto todas as tardes, e até para um doida era fácil de decorar o caminho.

Passou ao lado do rapaz, ao que teve um enorme impulso de olhar, pois tinha a impressão de que conheçia aquele blusão, mas não o fez. Baixou a cabeça, parou de cantarolar, prendeu os cabelos com uma fita e continuou seu caminho. Quando alguma coisa, que soou muito alta em comparação ao resto dos barulhos de lá a fez parar.

- Marie! - era o rapaz, é claro. Ele a chamava com impaciência.

- Com licença? Como o senhor sabe meu nome? - ela era louca, mas não era mal educada. A doida, agora Marie, não virou para olha-lo.

- Marie, porfavor! - bufou - Eu não voltei mutilado de nenhuma parte do corpo, muito menos do cerebro.

A doida, digo, Marie, chocada com as lembranças que vinham a sua cabeça, ficava cada vez mas pertubada. Queria correr, mas, como já disse, era doida mas era educada.

- Marie - ele começou - Você prefere uma apresentação formal? - e sorrio, cavalheiro.

- Porfavor. - Marie pediu.

- Então está certo. Primeiramente boa tarde, meu nome é Joantt, eu tenh.. - ele se interrompeu ao ouvir o enorme suspiro/grito de choque de Marie. E então, as lembranças estavam mais fortes do que nunca na cabeça dela.

Ele avançou um passo para mais perto dela, ao que ela permaneceu imóvel.

- Hm, então.. Meu nome é Joantt, eu tenho 25 anos e nasci na França. A 6 anos atrás, fui chamado para prestar serviço militar e.. - ele se interrompeu de novo. Joantt parecia estar gostando do que ouvia, pois parecia estar alcançando seu objetivo. A doida, Marie, colocou a mão na boca como um ato de prender o grito para ela mesma e sussurou baixo.

- Pare, já chega.

Joantt começou a falar algo, mas logo se interrompeu. Prendeu o que ia falar para si mesmo, como Marie havia feito, mordendo a parte inferior do lábio. E esperou que ela se recuperase.

- Joantt?

- Sim? - a expressão de esperança em seus olhos a fez virar para olha-lo de frente. Já que ela só estava olhando com a visão periférica, muito raramente.

- Porque você voltou? Porque? - as lágrimas de Marie escorriam como cachoeira em dia chuvoso. Ela lembrara.

- Marie.. A culpa não foi minha. Não fui eu que escolhi assim. Eu não podia contrariar uma ordem do governo e..

- Não estou perguntando porque você foi, e sim porque voltou. Porque você está fazendo isso comigo, Joantt? Já não foi o bastante? - Marie o olhava fixamente nos olhos.

- Marie.. - e por um instante, parecia que ele ia chorar, tanto ou até mais que ela. Desviou o olhar e subtamente se recuperou - Eu nunca tive a intenção de fazer nada que a machucasse, nunca!

- Porque você voltou, Joantt? - agora ela gritava, furiosa.

- Porque você é a pessoa mais importante da minha vida! A qual eu não consigo viver sem, a que durante esses 6 anos foi a dona da minha vida, dos meus atos e de todos os meus pensamentos! - ele suspirou - Feliz agora? Expliquei a sua pergunta?

Marie botou as mãos no rosto, e chorava como uma criança, esperniava, melhor dizendo. Joantt se aproximou, partilhando da mesma dor que ela, e esperou. Ele também queria chorar, mas era homem. E soldado. Não podia ceder.

- Você não tem a minima idéia do que eu passei aqui. Você.. - ela tremia, incapaz de falar mais nenhuma palavra. Joantt continuava esperando, angustiado. - Todos acham que eu sou doida, só porque esperava suas cartas até 6 horas da manhã. Eu sempre esperava. Eu nunca pensei nem na possibilidade de você ter.. Morrido.  Eu as ouvia fofocar, as donas das únicas casas da vila, que tinham pena de mim. ''A moça cujo marido morreu na guerra e enlouqueceu.'' - ela imitou, sarcasticamente.

-Marie.. - ele tentou falar, mas ela não deixou.

- Sabe Joannt, em um momento eu mesma cheguei a pensar que era doida. Quer dizer, era insanidade esperar que depois de todo esse tempo você ainda estivesse vivo... Então, decidi esqueçer você de vez. Apagar da minha memória. As vezes até desejei mesmo ser doida. Qualquer coisa que aliviasse minha dor. - ela sorrio, sarcastica.

- E então, você me esqueçeu. - ele disse, derrotado.

- Até parece - ela murmurrou. E o sorriso de Joantt foi inevitável.

- Mas você não lembrou de mim quando me viu e.. - ele não terminou, agora parecia mesmo que ia chorar.

- Eu não olhei pra você. Como não queria estar olhando agora. Eu não queria lembrar de você. Eu não quero sofrer de novo. - ela baixou a cabeça, encarando as pedrinhas.

- Espere. - algo iluminou seus olhos - Posso falar só mais uma coisa? - ele sorrio, o sorriso que ele sabia que ela mais gostava e não resistia. Ela sorrio de volta, quase como impulso.

- Hm, f-fale. - gaguejou.

- Eu não escrevi porque, bom.. - ele ria agora - Eu escrevia três cartas por dia para você, uma quando acordava, dando bom dia, outra dando boa tarde e outra boa noite. O coronel achou que eu estava mais empolgado com a 'carreira' de escritor do que com a de soldado e me proibiu de mandar cartas, pra quem quer que fosse, até o fim da guerra. ''Mas oras, que abusado! Concentre-se no seu papel aqui, e não no papel que o senhor vai mandar para sua mulher.'' - Joantt imitou, rindo. Parecia que ele nunca havia ido embora.

- Você. Escrevia. Três. Cartas. Por. Dia. Para. Mim? - ela levantou as sobrançelhas, em descrença.

- Eu juro, anjinho. - ele sorrio ao vê-la estremecer quando a chamou do velho apelido. E se aproximou, enxugando a última lágrima que escorria pelo rosto dela.

- Eu posso matar o seu coronel? Ele é o culpado pela minha ''loucura''. - ela riu, e os dois se abraçaram forte. Joantt não conteve as lágrimas dessa vez, mas as escondeu no ombro de Marie. E então, pegou o rosto de Marie com as mãos e a beijou, ainda não contendo as lágrimas.

Quando Marie voltou para a pequena Villa, a descrença nos olhos das pessoas eram enorme, como se tivessem vendo um fantasma. De fato, Joantt era quase isso.

Os dois converçavam tranquilos, de mãos dadas. A felicidade de Marie sim, que podia faze-la enlouquecer.

E agora, eu, meu marido e meus três filhos temos orgulho de contar nossa história, de esperança e principalmente de amor. A volta de Joantt pra casa, apagou de sua memória qualquer lembraça que tivesse da guerra, ou pelo menos, não aparentava que se lembrasse de algo, tamanha era sua felicidade. Meu filho mais velho, Pierre, me fez prometer que escreveria minha história antes dele se mudar pra cidade grande pra fazer faculdade. E eu, cumpri minha promessa.

(Bom, isso é um trabalho de português o qual entreguei hoje pra professora e não sei o que ela vai achar. Na verdade, não sei nem se ela já leu.. Então, me ajudem! Digam suas opiniões, sejam boas ou ruins! Me dariam que nota? *-*)

P.S: O trabalho era pra fazer uma continuação para essa história com um final um tanto quanto inesperado.